-¿Qué haces? dijo la voz en mi cabeza que nunca para.- ¡Nada! dije yo molesta, Hablo sola.

No tengo nada para contar , creo que me perdí todo el año por que un vecino no baja el volumen de su televisor de noche, así que después de no poder dormir nunca , decidí escribir para no cometer un acto indigno de mi pequeña pero cabrona femeneidad. Pedime lo que quieras, que te ame para siempre, o que te de la verdad a cambio de tu corazón, pero no me pidas que no sea violenta.



The Strokes ya lo dijo en Red light, una generación entera que no tiene nada para decir, es más creo que desde la generación X nadie pertenece a alguna generación con nombre trascendente o intrascendente. Yo nací en el 80 así que si saben el nombre de la nuestra escriban que teorizamos al respecto.



En realidad se dicen muchas cosas paro nadie escucha a nadie, los mártires mueren todos los días y nadie hace ni cruces ni remeras con sus caras, ni siquiera pequeños movimientos sociales, nada que dure lo suficiente; tal vez por eso no pegamos nombre, lo que me recuerda un jean noventero que su marca leia NO NAME, pero es demasiado modelo neoliberal. So may the living be dead (in our wake).


Esto es un blog ficcional, habrá algunas cosas en inglés, tal vez escribo como un gorila así que si la gramática y la ortografía son importantes para vos te invito a que seas mi editor, aunque no pienso pagarte, eso si, podemos charlar algun tipo de trueque.
Si hay algo de la vida real aca seguro es plagio y no pienso hacerme cargo por los derechos, así que charlen con mis abogados.

sábado, 13 de febrero de 2010

La imaginación no esta en el cielo, esta en la tierra. Nuestros pies no son para caminar son para volar.

Afuera, la pared gritaba palabras chorreadas de aerosol agonizante: Me odio a mí misma cuando alienada por la banalidad voy a ese lugar infertil, rodeada de voces roncas que no me dejar ni ver ni oir nada.
Adentro, mi Finnegans Wake leía más o menos algo así: corre río pasa iglesia de Eva yAdam, desde que se desvía de costa para doblar su bahía, nos trae por un cómodo vicio de recirculación de vuelta el castillo Howth y Alrededores.
Sir Tristan, violinista del amor, no aún sobre el corto mar, se ha convertido en centro de su re-arribo de el norte de Armórica en este lado los ásperos islotes de la Europa menor para pelear nuevamente su peninsolitaria guerra: ni ha habido
- ¡Eso es todo?
-Hasta ahí llegué, tus diez pesos alcanzaron a traducir eso. Si querés te lo leo en inglés pero el irlandés no me sale muy bien, por eso no te cobro. O por 5 pesos te cuento que dijo un italiano que sabe de estas cosas, sobre por que está escrito así .
- Si bueno, esta bien
- Refundición radical, desde el punto de vista comercial y editorial El despertar de los Finnegans es una traducción propiamente dicha pero en realidad es un "vistoso ejemplo" de licencia interpretativa, refundición radical. O sea, le digo, la licencia transpasa el umbral de reversibilidad. O sea, en la traducción no hay huellas del original.
- Y ¿cómo se llama el tipo?
-Eco, escribe literatura también.
- Solo me gusta Joyce.
- Que raro
- ¿a vos no te gusta?
- No se, una amiga me lo dió por que dijo que mi obsesión por el nombre Annah no era original, yo le dije que ninguna obsesión lo era, pero insistió que si realmente me importba la deidad del agua y de la fertilidad tenía que leer el libro. Le pregunté que si lo leyó, por que no me contaba y listo, pero ella tampoco lo leyó. Joyce es como Borges todos dicen maravillas de ellos pero nadie los lee y los que los leen no lo entienden y los que dicen que sí, mienten menos Eco, claro.
Me dió la plata, un trago de whiskey nacional y le pedí la foto chiquita de Gerard Butler que se asomaba por el costado de la página de la revista que tenía, me miró raro, le dije que era para usar de señalador y que el actor era escosés pero su familia venía de Irlanda y que de última me gustan los hombres con barba y que un señalador así era preferible al el impersonal toque de la página doblada, una cosa es escribir los libros, dialogar con ellos, aunque los míos estaban generalmente desbordados de teorías enteras, y otra cosa era cicatrizar sus hojas como quien no quiere lástimar pero lástima.
Se fué aturdido pero satisfecho, como casi todos mis novios.
Que no fueron muchos o si, depende del punto de vista del obsevador del experimento.
No soy una mujer facilmente catalogable, eso no es ni bueno ni malo, solo que por eso los hombres no me invitan a salir. Ellos viven gracias a instintos muy refinados, primero van por las mujeres fáciles ( se las identifica por tener poca ropa y mucho maquillaje) si no tienen mucho quillaje lo olvidan, son histéricas esas dan mucho trabajo(mentira), depués por las que realmente les gustan, y al final bueno, las hippies de última son graciosas, una mujer fea siempre, por lo menos, debe ser graciosa y poco pretensiosa, claro. Pero el problema es que si no saben a que grupo perteneces solo te miran mucho como tratando de leerte y entender y como no lo logran, me descartan por completo. De una forma horrible por que me dan esperanza primero, al mirar mucho no? para solo desaparecer sin dejar nada, ni siquiera una misteriosa sonrisa que alimente el ego solitario.
No se mira con los ojos sino con la cabeza (runa del el mago ).
El problema esta en la infertilidad de algunas imaginaciones.
Afuera, entregar a la imaginación lo que no se puede entender a simple vista, solo ella encontrará la respuesta donde otros antes han fracasado.
AH me olvidaba la canción para la entrada: these dreams of you , Van Morrison
I dreamed you paid your dues in Canada
Left me to come through
I headed for the right way
I knew exactly just what to do
I dreamed we played cards in the dark
And you lost and you lied
Wasn't very hard to do
But hurt me deep down inside
Chorus:Mmmm, these dreams of you
So real and so true
These dreams of you
So real and so true
My back was up against the wall
And you slowly just walked away
You never really heard my call
When I cried out that way
With my face against the sun
You pointed out for me to go
Then you said I was the one
Had to reap what you did sow
And hush-a-bye, don't ever think about it
Go to sleep don't ever say one word
Close your eyes, you are an angel sent down from above
And Ray Charles was shot down
But he got up to do his best
A crowd of people gathered round
To the question answered "yes"
And you slapped me on the face
I turned around the other cheek
You couldn't really stand the pace
And I would never be so meek

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